Je vais te prendre sur glace

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Alors voilà, quelque chose comme 10 heures dans la nuit oh si pétrole, gratte-ciel au vent catacombe et seulement pataphysique. La métropole est physique, rien autre chose. Si vous voulez mon avis, je suis le plus voilà un homme dans la culotte. Vous voulez mon avis? Je dirais aussi que mon ombre lentement psychose me donne le risque de devenir parfaitement poudre blanche. Je suis le plaisir à deux mains.

Je marche dans la rue, bien tranquille. Quelques petites blondines me jettent des airs de fille qui veut une nouvelle paire de draps. Je me demande encore comment les femmes font pour tourner la tête aussi diaboliquement, du démon comme je vous parle dans les pupilles. Cela est bien peinard. Je me connais aussi bien que le printemps. Je marche sur Ontario avec un cigare court dans la bouche. Je regarde autour de moi pour flairer comme un Bouvier Bernois les jupes de madame telle, en tant que tel, vraiment rien de tel.

Je suis à la hauteur du Cheval Blanc. Je me tiens à la petite Amérique sur le mur. Il y a un bac à fleurs bourré de gazon juste à mes hanches. Je chique de la grande classe avec la langue comme pour me dire que je suis là, tout ici, rien que maintenant. Ceci est une sacrément sainte cartouche que je vois là. Elle est avec Jack Jones, le petit mafia à la lèvre. Il prend son aise sur la rue, avec sa nénette. Il veut vraiment savoir qui est le plus desperado gaillard de tout Montréal? En fait Jack Jones possède à lui seul à peu près tous les bars, les vulves, les nonnes, tout Montréal. Mais sa pouliche à la démarche léopard, astronaute dans un oeil mauve, me donne à penser. Je fume mon cigare et la vie est pleine de néons.

Je vois la vie filtrée par une boîte de condoms Magnum noir. Alors évidemment je lance mon cigare par terre, là-dessus je crache au visage de Jack Jones. Je suis tout à fait charognard. Je suis sur une attaque. Bébé, ce soir tu dors avec Black Market.

On se regarde, à la Leone. Il est pas si tard, les bars sont pas si vides. La nénette à Jack Jones est pas si facile à ne pas regarder. Je me promène avec mon Louisville Slugger depuis que je suis haut comme trois balles de baseball. Il a un flingue, un truc qui me donne une douce chienne de vie. La vie est chienne : je bave comme un Bouvier Bernois. Je marque mon territoire. Je lui fous une rossée démente, si lente, parfaite. Allez, aux oubliettes mon gars!...

Je dis, à mon nouveau bébé : je vais te prendre sur glace, sur deux glaces. Black Market est bandé. Je ne lui demande pas son nom. Elle pourrait vouloir me raconter dans les oreilles autre chose du genre : pourquoi vivre… le suicide est tendance… tu as vu mes cigarettes chéri?

Je marche avec mon trophée sous les aisselles. On arrive chez moi. Je la déshabille. Je calcule que la bande à Jack Jones va venir me chercher ici, chez moi, dans quelque chose comme trois ou quatre heures.

Avec six condoms, on va être juste. La lune baise les étoiles. La danse à dix lumières. Je suis grave et bestial, Gravol pour la femme. Je vais, entre ses seins, je rien.